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Uma Noite Aconteceu - histórias

Textos sobre os pequenos "nadas" da rotina, palavras simples em histórias do dia-a-dia

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Oscars countdown (I)

Publicada por António V. Dias em janeiro 30, 2012

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Até amanhã Camarada

Publicada por António V. Dias em janeiro 28, 2012

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Nuestros hermanos: los Patetas!

Publicada por António V. Dias em janeiro 26, 2012

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Jivago, poeta e romântico

Publicada por António V. Dias em janeiro 23, 2012

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A Magia da Música no Coração

Publicada por António V. Dias em janeiro 20, 2012

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caralho...

Publicada por António V. Dias em janeiro 19, 2012

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1939 - O ano de ouro

Publicada por António V. Dias em janeiro 18, 2012

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António V. Dias: São João do Estoril, Portugal; Tendo feito a formação em Matemática - primeiro - e em Finanças - depois - mais por receio de enveredar por uma carreira incerta do que por atender a uma vontade ou vocação, foi no Cinema, na Literatura e na Escrita que fui construindo a casa onde me sinto bem. A família, os amigos, o desporto, o ar livre, o mar, a serra... fazem também parte deste lar. Ter diversos interesses explica em parte por que dificilmente me especializarei alguma vez em algo... mas teremos todos que ser especialistas?

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"... queria que visses o que é a verdadeira coragem, para não julgares que a coragem é um homem de arma na mão. Coragem é, quando sabemos que estamos vencidos antes de começar, começarmos, apesar de tudo, e irmos até ao fim, aconteça o que acontecer. Raras vezes se ganha, mas às vezes é possível ganhar."

Atticus Finch in To Kill a Mokingbird [Não Matem a Cotovia] (1960)

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Se amanhã nos encontrássemos, o que te diria?

Provavelmente nada. Deixaria passar mais um dia sem te ligar nem procuraria qualquer foto que eventualmente tivesses partilhado. Haveria sempre o dia seguinte para uma mensagem, um encontro a que ultimamente sempre te escusavas, um comentário na rede social, a tua cada vez mais árida de movimento. Haveria sempre mais um dia para te vermos num piquenique, num jantar de aniversário, de Natal, de Santo António ou qualquer outro pretexto para nos juntarmos. Haveria sempre mais um dia… e o problema é mesmo esse cabrão desse tempo verbal: “haveria”. Até ao dia, e esse dia foi ontem, infelizmente para todos, mas sobretudo para ti. Não sei se devo utilizar essa palavra – infelizmente – quando foi precisamente na ausência de felicidade que partiste, talvez a encontres em algum lugar que nenhum de nós, que continua do lado de cá, a lutar por fazer esta merda valer a pena, conhece. Provavelmente encontraste-a e estás a rir-te neste momento enquanto nós, tristes por não mais poder contar com a tua…

Pelos Caminhos de Santiago

Já quase tudo foi dito no Diário de Santiago. No entanto, nada será igual quando eu regressar este ano ao Caminho; ainda que volte a fazer o Caminho Central Português; ainda que volte a partir de Valença; ainda que nele me volte a demorar seis dias; ainda que volte a conhecer gente boa como a Anabela, a Albertina, a Júlia, a Maria, o Hélder, o Paulo, o Rui, o Sr. Armindo, a Isabel, o Emanuel, o Joaquin ou o Ivan; ainda que volte a dormir duas horas por noite como aconteceu no “mítico” albergue de Pontevedra; ainda que volte a Finisterra para, emocionado, sentir ter alcançado o verdadeiro fim do Caminho; ainda que o volte a percorrer com a Patrícia e com a Sandra, com outros amigos que se queiram juntar ou sozinho. No Caminho nunca estamos sozinhos.
O Caminho de Santiago mostrou-me o quanto as experiências podem superar as melhores expectativas que levamos, sobretudo quando partimos desalentados, sem uma causa, crença ou sonho. Em Maio do ano passado coloquei a tralha na mochila pelas…

Santos Populares

O tipo que jogava xadrez sentou-se duas mesas afastado da minha. Estava com a namorada, uma mulher roliça com o cabelo curto cravado de madeixas, cujo arrojo na aparência não condizia com o ar apatetado do companheiro. Soprava vento e no jarro de sangria pousado na minha mesa restava um terço da quantidade que eu trouxera, por isso, se eu disser que me lembro que o apelido dele coincidia com um fruto seco poderei estar a fermentar a confusão com o preâmbulo do efeito do álcool a fazer-se sentir. Recordo quando ele entrou para o clube, já eu não praticava lá atletismo, propondo a formação de um núcleo de xadrez… todos merecem um lugar ao sol – diz o meu preconceito – e o xadrez é uma actividade tão válida como outra qualquer. O jogo não tem culpa que eu não tenha paciência para esperar que o meu oponente leve cinco minutos de eternidade para mover um peão… ainda para mais quando sinto sempre que a jogada me parece inofensiva mas sei que vou ser trucidado assim que decidir mexer a peça …

Uma Separação

Não suporto vê-la vestida daquela forma! Vê-se mesmo que é para provocar, sobretudo os meus amigos que mal a veem adquirem logo aquele ar rebarbado. Não tenho culpa que tenham casado com feias, chatas ou impossíveis de aturar. Mas a minha foi-se tornando numa dessas que julgam que atraem o marido fazendo-se aos outros. Está enganada. Eu, que nunca lhe dei razão alguma para proceder desta forma: nunca fui atrás de um rabo de saias, nunca deixei que algo faltasse cá em casa e muito menos fui violento, por actos ou por palavras, no passado ou no presente, com ela ou com o Diogo, que não tem culpa nenhuma da ausência do pai mas cujas consequências estão aí: as notas pioraram, tal como o comportamento e eu não consigo falar com ele. Fecha-se no quarto com o telemóvel ou o tablet, e tudo o que ele faz nesse mundo virtual é para mim um mistério. O que não é mistério nenhum é o tempo que ele não dedica à escola. O pai não entende e acusa-me dos maiores disparates, apontando-os como a causa da…

Autoestrada do Sul*

A vontade de rumar ao sul era tanta quanta a que me levou a partir para norte há quinze dias. Faz hoje uma semana, entrávamos em Santiago com um calor abrasador e muitas emoções para digerir. Esta viagem, antítese e corolário dessa outra, estava marcada há meses; o descanso depois do Caminho. O Sul de Erice, esse guardador dos sonhos, desejos e todo o inexplicável que almejamos sem conseguir envolver no abraço da nossa realidade. O filme, acidentalmente inacabado, conferiu ao Sul o apetite do desconhecido, o fascínio que nos faz caminhar, para Santiago, para o Sul ou para onde quer que busquemos o que procuramos. Após a saída esquizóide da capital – fim-de-semana prolongado – a autoestrada suavizou a paisagem e voei sobre a planície com a lenta descida do crepúsculo. O sol corria trás, para noroeste da minha rota, ponto em movimento acelerado com pressa de recuperar o tempo perdido sem saber para quê... (resquícios da cidade, talvez?) Nada tinha para fazer à chegada a não ser desfrutar.…

Rui e Eduarda - Uma História de Amor

Se muitos anos depois alguém perguntasse há quanto tempo se conheciam, diriam apenas: Desde sempre. E era factual que não se lembravam do momento em que haviam começado a viver ao lado um do outro, pois sempre se tinham visto como vizinhos. Entre os dois, nem sempre a relação fora pacífica e durante a longa infância em que se testavam, várias foram as bulhas, todas infantis, não fossem elas próprias da idade. Umas vezes era o Rui quem embirrava; noutras cabia a Eduarda puxar pelos seus caprichos. Contudo, nunca os fogachos haviam passado disso mesmo e ao crescerem, juntos, viram-se na obrigação de cooperarem quando Eduarda, entrando numa séria crise existencial – própria da adolescência – iniciou um processo autodestrutivo levando Rui a resistir heroicamente à bipolaridade com que a amada – quase-amante – investia sobre ele. Em prol da honestidade, convém referir neste ponto que a tábua de salvação do Rui foi a independência, da qual em momento algum abdicou, mesmo quando a relação entr…

O Medo do Meu Avô

Quão mais do que a história impressa recebemos ao lermos um livro velho? Um livro velho já foi de alguém, alguém que leu aquelas páginas agora amarelecidas, umas coladas, outras desprendidas, mal traduzidas mas que naquele tempo era tudo o que havia para oferecer a quem arriscava ler; páginas que libertam o odor que acompanhou gerações e que inalamos ao tocar a capa em papel, inibidor de perfumes que nos detém neste outro aroma… o sentimento de estarmos a respirar a história que aquele exemplar atravessou. Uma história de família, no caso. Não foi a primeira vez que fui à estante do meu pai buscar um livro que alguém leu. Mas nela repousam quase só os livros que ele leu (quantas grandes obras e autores não me foram oferecidos pelas leituras da sua juventude?). Na garagem do meu pai estão guardados os antepassados dos livros do seu tempo, livros cujas capas eram em papel, as páginas não tinham todas a mesma medida e o preço nos faz sorrir pelo seu vínculo quase “histórico”. Na garagem do…

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